Abocada a una nueva vida

Déjame escuchar tu voz en el rumor de las olas

Perduda?

Ja no recordo.
Miro al terra i em concentro en no caure.
És possible que els meus braços dibuixin les ales d’un avió, l’ombra no m’ho diu.
I tot és gris. Les vies, les pedres, les meves bambes. Fins i tot la vora del texans.




Ja no recordo.
Miro al terra i a les meves passes intento trobar la solució.
La repetició m’ajuda, és un fet. Potser he baixat del tren o he vingut fins a la platja i, en no trobar el mar, m’he posat a respirar l’aire del sol.
Li dono tres segons al meu cervell i no se m’acut res d’interessant.


Dec haver fugit. De la vida, d’aquet món.
I així, en fred, no m’importa gaire. Potser em trobaran a faltar, i a on buscar-me?
Jo mateixa ni ho sé.
No veig futur, tampoc present. Els records m’acompanyen, aquests no fallen.
Però el que és evident és que no deixo de tirar cap endavant, resseguint el camí.
Sense consciència del què em passa de debò.


M’he donat de baixa de tot.

bon Nadal

Cuando se me mete algo en la cabeza ya no hay remedio.
Les dije que este año quería ser yo la chica de rojo, la que daría un aire diferente a lo de repartir regalos. Y que no permitiría que nadie se interpusiera en mi camino.
Hubo algunas voces críticas, para qué negarlo, pero se ahogaron en un crujir de pescuezos.


La idea de la felicitación también fue mía.
Elegí con sumo tacto a los pequeños cantores y le pedí prestado a Gustavito su amigo de peluche.
La estrella, por iniciativa propia, se añadió a la instantánea.


Lo que desentona es el impostor clavado en el pináculo del árbol pero, como todo el mundo sabe, las turbulencias afectan de forma muy desfavorable a la diligente conducción de los trineos y aunque los renos ponen toda su pericia en el galope estelar, en ocasiones, basta un pequeño rastro de cometa en el camino para que todo trastabille y se pierdan pseudopapas Noel en el cumplimiento de sus funciones.
Desolée!!!


Un año más mi excusa perfecta para felicitaros la Navidad, desearos comidas copiosas, calorías a mogollón, poco carbón y dádivas generosas.


See you next year!!!

Mi casa

No hace mucho alguien me dijo:


Tu eres espAcial, que no espEcial,


y me pareció lo más irresistible que había oído en mucho tiempo.




Desde mi atalaya particular el mundo sigue girando ajeno por completo al universo de sensaciones que despiertan y/o se evaporan en mi interior.
Como la espectadora de excepción de este tránsito elíptico que traen entre manos un planeta, una estrella y un satélite, y que marea sólo de pensarlo.


La vida es aquello que pasa mientras observo, analizo, asumo y pongo en práctica; y aunque no me dan miedo los tiburones, pocas cosas me arrastran a tirarme de cabeza al negro intergaláctico que se vislumbra desde esta nave oxidada y viajera que habito.


Mi gran defecto: esperar mucho y más, de todo y de todos.
Y como la ecuación diferencial de la "eternamente insatisfecha" hace aguas por doquier, mi desequilibrio se transforma en virtud ya que la fuerza de gravedad no impide insólitas atracciones.
Y de ahí, de nuevo hacia el infinito, disparada en el mutuo deseo de seguir adelante.
Siempre.





Fotografía APOD: Mi casa

I don't understand it

En lo más hondo del pozo, donde la luz desapareció por completo, como queriendo participar del naufragio; enfadada contigo misma por perder pie tan fácilmente, cobarde llorica a la mínima que se tuerce tu eje de rotación. Y presa de pies y manos, cimentada en el gris portland de un invierno sin lustre ya pero vivo todavía.


Y en ese deambular fantasmal, sigues estando ahí. Para el resto de mortales que sí te ven, no pasas desapercibida.
Y eso es lo más maravilloso de todo, lo más extraordinario.
Que se prenden de ti, que se fascinan… que no quieren perderte ahora que entrevieron tu estrella allá por la niebla de su propio via crucis.

El cebo siempre es pequeño: el regalo de un lápiz, el calor de un beso entregado al aire, la intención de una mirada,…
Pero el milagro es muy grande: renacer de las cenizas, aún sin haber padecido hoguera ninguna.


Hoy luce el sol, mañana…

Desastres naturales

En nuestra última reunión de tuper sex, Sondrina y Frangelico me incitaron a explicar lo que sigue.

Septiembre último. Festividad de la Merche. Tres días de fiesta.
Organizo las horas de canguro para asegurarme un fin de semana perfecto pero…

El viernes quedo con MAX [Macho Alfa “mucho-ruido-y-pocas-nueces” eXtrem] para cenar.
Por la mañana había estado cocinando mis platos estrella (sopa de boniato y calamares al curry): quería tener el trabajo hecho por si, al día siguiente, comíamos también juntos.
¡Qué nervios! Hacía tiempo que no me sentía tan excitada ante una cita.

Después de hacer de Simone Ortega por unas horas, me ducho y me arreglo (porque una empieza a tener una edad y las curvas fuera de sitio son casi mayoría).
Lencería a juego, laster azul brillante y casaca retro semitransparente en negro. Sin olvidar unos zapatos con plataforma y aguja. Todo a estrenar.

Llegamos al Asador de Aranda. Somos los únicos, la gente se ha ido de puente.
Cenamos de fábula, la conversación es burbujeante y mezclamos más de la cuenta. Al marcharnos, MAX me ayuda a bajar las escaleras (¡malditos zapatos nuevos!); y, para que no decaiga la chispa, abrimos otra de vino en mi casa.
Lo que sigue lo recuerdo a trompicones: él y yo en el sofá, chocando nuestras copas; arrumacos etílicos ligeros de ropa; agua hirviendo para tomarme una manzanilla; MAX tirado en la cama, insinuante, vestido hasta las cejas y yo desnuda por completo; un volcán en ebullición echando los primeros gases por mi boquita de piñón; yo susurrando, a cau d’orella de MAX, que no me agite de ese modo; y por último: “me voy guapa, échate a dormir, lo necesitas.”
Fin de la historia.
The End.



El sábado, sobre las 8, se produjo la deflagración. Lava y rocas metamórficas en el camino que va de la cama al lavabo. Sólo una víctima mortal, yo misma mismamente.
A partir de ahí, manzanilla por un tubo, más episodios eruptivos y una llamada al médico de urgencias.
Sobre la una oigo la respiración entrecortada del escalador que lucha contra el millón de escalones para llegar a mi casa. Le espero abocada sobre la barandilla haciendo presión sobre mi estómago y completamente borracha. Para mi desgracia poseo hectárea y media de Ribera del Duero, sarmientos incluidos, centrifugando alcohol en sangre.

No hay mal que un salminerizado suero de naranja no pueda curar, dice el doctor, y se fuga con mascarilla de oxígeno incrustada en su face.
Lo único que resta es humillarme ante MAX. Coger el teléfono, articular sonidos coherentes y cancelar nuestro encuentro de hoy por la tarde (quería llevarlo al concierto inaugural de la temporada de l’Auditori).
Explicarle que la gastritis crónica que dormía plácidamente en brazos de Morfeo, despertó toda airada y doliente, por tanto ataque injustificado a su persona.
Y preguntarle, para acallar mi vergüenza y enfrentarme a él de buen rollo, cómo había acabado desnuda entre sus brazos.
¡Ah, por ventura! Qué difícil es que una beoda se haga entender una gracia cuando el hombre no sabe de humores y te suelta, a boca de cañón: “no puede ser que no te acuerdes, no ibas tan mal.”

Arruinado el fin de semana no queda otra que fustigarme con el recuerdo de lo que pudo haber sido y no fue, con la pasta invertida en tal desastre, y con una cacerola llena de calamares en salsa (¡qué asco por Dios!).

[Cualquier parecido con la realidad no es pura ficción. Las coincidencias… ¿eso qué es lo que es?]

La música...

en octubre fue a-ha
la despedida definitiva a una parte de mi vida
a la que empezó colgando su póster en rosa chicle entre las diferentes plantillas del barça
(no pegaba nada el rosa entre tanto verde y azulgrana)
y, sin embargo, yo todo lo veía compatible
a-ha, Prince, the cure, mecano, la dama se esconde…
¡qué locura de muchacha!

y

en noviembre fueron HURTS
la novedad, la vida nueva
pero con aires del pasado, del tecno de los 80, andróginos y barrocos
pero tremendos
compatibles con todo lo demás

y

de aquí a 3 días justos
la apoteosis
mi primer deseo para el año nuevo:
disfrutar del concierto en la Musikverein de Viena
a todo trapo
hasta saturar los altavoces de mi pobre televisor
emocionada hasta la médula

……..

pego mi canción favorita de a-ha
(la sección de cuerda me parece brutal)

y

también la “vida maravillosa” de HURTS
(mi segundo deseo será bailar en una piscina… con tacones)

Christmas card

Con todo el lío que tengo en casa no sé cómo me quedan ganas de celebrar la navidad.

Quizás sea por eso.
Por lo del lío.
Digo.


Me llamo Leia y pertenezco a una familia desestructurada.
[¡Hola Leia!]
A mi padre le gustaban las emociones fuertes y, de muy joven, se pasó al lado oscuro de la fuerza abandonando a mi madre.
Ella, pobreta, se quedó sola y, al poco, descubrió que estaba embarazada.
Una princesa, sin oficio ni beneficio, y futura madre soltera,… menudo panorama.

En el parto, oh sorpresa, vienen gemelos y mi madre discurre separarnos: ella se queda conmigo y deja a mi hermano con una familia de una luna lejana.
De todo este embolado nos enteramos él y yo mucho más tarde, en los años de lucha por salvar a nuestro pueblo, cuando se cruzan en el mismo camino un niñato con robotijo adosado –mi hermano Luke y su r2d2-; y la imitación barata de una dama de elche, con su par de ensaimadas encastadas en la cabeza… la misma que escribe y cuenta.


A partir de ahí, el desenfreno.
Reaparece nuestro padre con aires de tipo importante, disfrazado de negro, con capa y espada, y una careta que no se quita ni a sol ni a sombra.
Por no se qué historia de la llamada de la sangre, se pone al descubierto que somos familia y el amigo se pasa las horas repitiendo a todo aquel que lo quiera oír ¡Luke, soy tu padre!, y a mi que me parta un rayo.

Tanto dar la brasa para nada, en cuatro estocadas de espada láser perdió pie y se fue al infierno.
Y huérfanos del todo nos quedamos, pues mi madre ya había pasado a mejor vida hacía un tiempo…


Ahora por aquí andamos, atareados con la crisis, varios parones aéreos teñidos de nieve y alguna que otra visita pastoral.
Para colmo los soldados robot han abrazado el cristianismo y, a su manera, han montado un belén viviente. Y aunque c3po y yo no pintamos nada en el decorado, siempre estamos ahí, dando por saco.
Todo sea por animar un poco el cotarro.


Por cierto… Merry christmas!!!

slide vertiginoso

Van Gogh, Monet, los impresionistas,...

una catedral entorno al mar, re-leída entre sueño y sueño

horas de sol, grabado al filo de mi bikini (pero sólo allí)

4-0 ante el Sevilla,... bien por Messi!!

palabras ligeramente personales, de noche, a orillas del mar

una rotonda, otra rotonda, y otra más... y gira a la derecha

ojos verdes quemados sin remisión, y mis gafas olvidadas en otra parte

ORIGEN, la peli de este verano... por obra y gracia de una mentira piadosa

set de picnic, tumbonas, Charlot y vino dorado de ascendencia japonesa

café Nespresso, cruasán de chocolate e insomnio perpétuo

alcohol, con acento en inglés

Existen casualidades

En el 2010 las Moennas celebran su 40 aniversario.
Casualidades de la vida, la celebración a cuatro en Montecarlo pasa a ser a dúo en Amsterdam.
En la ciudad orange confraternizamos con la naranja mecánica y nos hacemos valer como aficionadas cañís.
Casualidades otra vez, ayer Holanda y España se ven las caras en la final de un mundial. Y para rematar la faena, nos da el triunfo don Andrés Iniesta, insigne jugador azulgrana y santo varón al que guardo especial veneración en mi humilde mollera.

¿Quiere esto decir que yo tengo algo que ver con la locura colectiva que azota nuestro país?
Me temo que sí.
¿De quién fue la idea de celebrar por todo lo alto nuestras 40 primaveras?
Mía.
Y aunque MF, la peligrosa niña mostaza, dijo de cambiar el destino, yo precipité las cosas.

¿Y por qué Amsterdam?
¡Si yo lo supiera?
(aunque creo que en el fondo de mi ser yo ya sospechaba algo, aunque ese algo fuera muy indeterminado y borroso).

¿Y de la final, qué me dices? ¿También es obra mía?
Evidentemente, la duda ofende.
Picamos al equipo vitamina C y no pudo resistir la tentación de batirse con nosotros.
Es que MF se pone muy pesada, sobre todo si es de noche, viste pijama y duerme contigo en la misma cama.
(gajes del oficio de compartir habitación en un 4 estrellas NH y no dejarle fumar lo suficiente).

¿Cómo explico el iniestazo?
Al ser la magia personificada, no es de extrañar su golazo. Además, qué mejor recompensa a la dura temporada que ha vivido este año.

En fin de los fines, que todo encaja… ¿no es maravilloso?




Vale, vale.
Prometo tragarme la pastilla verde y dejarme de estupideces delirantes.
¡Felicidades!

De luto

El sábado pasado enterramos a mi marido.
Hablo en primera persona del plural porque, sin la ayuda de amigos y familiares, yo sola no lo hubiera conseguido.

John William III padeció una insuficiencia respiratoria en vísperas de carnaval y ya no se repuso.
Mi Willy sufría de arrebatos amorosos constantes y, en uno de ellos, sin decirme nada, dejó de respirar y se ahogó.

¡Siempre se van los mejores!

Me regaló esta foto el día de nuestra boda.
John William III, de los Fitzpatrick de toda la vida, hizo la carrera militar en Viena y yo lo conocí años después en una reunión de veteranos.

El destino ha querido arrebatarme al hombre de mi vida a los tres meses de casados, dejándome, eso sí, la casa familiar en herencia. Porque el resto de bienes serán para Junior, su único hijo y, por consiguiente, mi hijastro favorito.

¡Ay, pena, penita, pena… pena!


A las cinco comenzó el sepelio.
Junior estuvo a mi lado en todo momento. Cuando yo lloraba, él me ofrecía su pañuelo de tela. Si creía desfallecer, allá estaban sus bíceps para abrazarme… Todo un detallista el zagal.

¡Ay qué dolor, qué dolor, qué pena!

Cuando sellaron de nuevo el panteón Fitzpatrick, llegó la hora de departir con todos los asistentes a tan emocionante acto.
Una tras otra, las condolencias fueron llegando. Yo intentaba hacerme la fuerte y mantener el tipo porque, con tanta lágrima suelta, tenía la cara como un mapa meteorológico (el rimel tiende a dibujar isóbaras de bajas presiones).

Alguno de los invitados trató de consolarme más allá de lo que aconseja el decoro. Pero fui acabando con los moscardones a “sombrerazo” limpio.
Los pretendientes más serios quedaron emplazados para la misa en memoria de mi Willy al día siguiente, festividad de San Valentín.

Tengo que reconocer que, aunque el dolor me embarga, ahora debo pensar en mi futuro. Aún soy joven y necesito otro marido para que se ocupe de mí y pague las facturas.

¡Snif, snif, snif!

A mí, la cara de esta mujer, me suena un montón pero no acabo de situarla.
En cambio, el marido es clavadito a Karlheinz Böhm, el actor que hacía de consorte de Romy Schneider en las películas de Sisí emperatriz.
¡Qué fuerte!

Incidencias

las incidencias del tiempo me atenazan por dentro

espirales de bajas presiones, enredadas entre mis tirabuzones para matizar su negro reflejo ante el espejo del retrovisor

(incluso el mazda participa del despiste generalizado, dejándose arrastrar más allá de las juntas de expansión)

y aunque, en el cassette, a cada vuelta de tuerca la perversión Princepesca sigue derramada, no acierto con la ocasión de pararme a descansar

lecturas atrasadas, ciencia ficción, camisetas olvidadas en viejas maletas, servicios de urgencias dermatológicas, gritos enlatados para conservar, rencores eternos,...

Acústico-alternativo-amododeVillancico

No me gustan los villancicos. Y todos los años, por H o por B, me bombardean con miles de ellos.

Por esa razón, en esta navidad, me estoy dedicando más que nunca al rock y al funky.

Tengo un amigo que lleva casi una vida en esto de la música (el que aparece en el christmas) y que de tocar la guitarra sabe un rato, por eso le pedí que me regalara los oídos con algo diferente.
El resultado lo comparto con todos aquellos que, de vez en cuando, se pasean por esta azotea.
¡Espero que os guste!

PRINCE ACOUSTIC Musicology
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Enamoramiento bibliotecario

Ayer me salté la condicional y acabé yendo a la biblioteca.
Cuando se lo cuente a mi agente de la terapia social no volverá a ser el mismo. Un sudor frío le recorrerá la espalda y le traspasará la camisa a la altura de las axilas. Es probable que también sufra de tartamudez nerviosa.
Y todo porque yo habré puesto mis lindos pies en tamaña institución, sin avisarle, traicionando su confianza y su buena fe.
Y además porque le prometí llevarlo conmigo en mi próxima visita.

Y todo porque está perdidamente y trágicamente enamorado de la bibliotecaria que ordena los libros en el carro de la planta baja, justo al lado de las revistas y los multimedia.

Yo a Celia la conozco desde aquel verano en que intenté hurtar, sin mucho éxito, las obras completas de O’Keefe, camufladas en el carro de la compra entre dos lenguados de playa. Al pasar por el arco me pitó todo, incluidas las agujas de hacer calceta que me había prestado la yaya Marisca para que probara de relajarme bajo un pino durante las vacaciones.
Celia se apiadó de mi obsesión compulsiva, aquella que me obliga irremediablemente a conseguir libros por cualquier método conocido y a atesorarlos en casa como oro en paño…
¡Suerte que llevaba el justificante del médico!

A raíz de aquel incidente, mi terapeuta supo de la existencia de la bibliotecaria y me hizo prometer que lo llevaría un día para poder conocer de primera mano el ambiente literario que por allí se gasta.
Para no violentarnos con el acto social, se me ocurrió ir en carnaval, el día de la rúa para ser más exactos, ataviados con nuestras mejores galas interestelares.

Para Celia aquello fue demasiado surrealista, eso de darle dos besos a la visera panorámica de un tipejo con casco no le pareció demasiado ortodoxo.
Por otro lado, fue una suerte que Ignatius, mi terapeuta, vistiera de aquella guisa. Se ahorró dar un montón de explicaciones deshonrosas sobre las mutaciones que experimentó su anodino cuerpo al enfrentarse a la tremenda Celia.
El bulto y la mancha que transfiguraron su entrepierna sucesivamente fueron achacados a su papel de astronauta, y no a una inoportuna erección de su miembro viril, sin actividad manifiesta (que se sepa) hasta dicha fecha.
Y es que el amor llega así, de esa manera, uno no se da ni cuenta…

Ahora no puedo ir a ver a Celia sin hacer sufrir a Ignatius porque me sabe mal no contarle mis tribulaciones con los libros.
Estoy pensando en presentarme con ella en su despacho para que los tres podamos sincerarnos, a riesgo de provocarle una apoplejía y fundirme al terapeuta.

De regalos

Cuando me regalan algo, yo y mi circunstancia entramos en crisis.
Que si la bolsa, que si el envoltorio,… vigila que no se estropeen, que hay que reciclarlos para otro regalo… ¿de quién es el próximo cumpleaños? ¿se notarán mucho los celos?
Total, un sinvivir.

Por eso fue una suerte que Manel me obsequiara con algo tan especial, sin embalaje e irrompible. Un chico, este Manel, bastante curioso (abro paréntesis): obsesionado con los aviones pero no con los que surcan cielitos lindos sino con los que brillan, intermitentes, en una pantalla de ordenador (cierro paréntesis).
En fin, qué le vamos a hacer, algún defecto tenía que tener la criatura.

Bueno pues, a lo que iba, que me regaló algo que ahora quiero dejar aquí para entretener estos días de vacaciones para la mayoría y que espero os deleiten hasta mi vuelta pues parto hacia el extranjero para ejercer de típica turista atolondrada, con cámara de fotos colgada al cuello y mapa desplegado a los 4 vientos, perdida siempre si o si.

Mario Benedetti. Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría

Eternidad

Los egipcios ansiaban ser recordados después de muertos para conseguir la eternidad. De ahí que sus monumentos funerarios se edificaran en piedra desde el Imperio Antiguo.

Del desierto rojo de Abu Simbel recogí arena. Me la traje conmigo en un potecito, de aquellos que venían con los carretes de fotos. ¡Qué tiempos aquellos!, el de los carretes de fotos dentro de potecitos de plástico.
El guía que nos acompañaba me dijo que tuviera mucho cuidado porque escarbando en la arena podría encontrar crías de escorpión. Y yo me reí, como una tonta, porque pensaba que sólo quería asustarme.

Fue el mismo día en que descubrí a Lawrence de Arabia.
Con el grupo de turistas españoles que recorría el lago Nasser viajaba una hermosa sevillana. Aquella mañana esperaba tranquila, sentada en el hall del barco, envuelta en ropajes blancos, como si de un momento a otro el mozo de cuadra le tuviera que traer el caballo ensillado.
Sólo llevaba descubierto el rostro, y transmitía una sensación de irrealidad tan grande que no podías dejar de contemplarla, como si de una aparición se tratara.

Fue también el mismo día en que vimos la puesta de sol desde cubierta. Una bola inmensa de fuego engullida por un mar de arena mientras nosotros, espectadores de excepción, transitábamos por un cauce de metal licuado.
Paisajes de Marte en la tierra.

Y todo eso ha salido hoy a flote por recuperar una canción, Remember the time de Michael Jackson.
Recordar el pasado, ahora que mi memoria falla más que una escopeta de feria.
Recordar el pasado, y volver atrás en el tiempo.
Recordar el pasado, y con él una canción que va justamente de eso mismo, cantada por un Michael que, como los faraones, ya es eterno.
Recordar el pasado, y regresar a Egipto… conmigo, con mis recuerdos, con Michael, con las piedras del desierto… para conseguir la eternidad.

Más fútbol

Hace unos años, en el suplemento de La Vanguardia, escribí…

Si eres una mujer blanca, de 35 años, soltera y sin hijos con dos carreras universitarias y trabajo fijo, no puedes ir por el mundo diciendo cosas como… “Necesitas a Iniesta o a Deco, con una excelente visión de juego, para asegurarte la circulación del balón al primer toque y, también, la posesión. Sólo así llegarán pases en profundidad a los delanteros”… Porque intimidas a los hombres que te puedan estar escuchando –ese día no ligas, fijo- y porque aburres soberanamente a tus amigas al no mencionar las piernas de los jugadores o sus cuentas corrientes. Si a todo esto añades que sigues con atención la liga, que vas al Camp Nou a ver los partidos y a animar a tu equipo, que puedes llegar a cambiar tu agenda social si coincide con retransmisiones deportivas, y que en tu balcón ondea la bandera azulgrana para festejar los triunfos, pues la cosa empeora hasta grados insospechados. Pero, ¿y lo bien que te lo pasas con el fútbol?

Ahora, esta enajenación que me nubla el sentido y que tira por tierra al señor alemán que me esconde las cosas, se ha cobrado una nueva víctima: el aficionado merengón que vive al lado.
Pero ojo, sigue vivito y coleando, sólo faltaba, lo que pasa es que no lleva demasiado bien que la bandera descomunal que ondea desde hace un mes cayendo desde la azotea por toda la fachada le tape el lindo sol del amanecer. De hecho, lo que más le jode es que los rayos atraviesan la tela y los colores azul y grana quedan pintados en su habitación; y eso de despertar bañado en un mar culé le repatea los higadillos.
Y yo lo entiendo, porque si me pasara a mí lo mismo también estaría cabreada.
Pero como le dije no hace mucho… ¡Amigo José, asúmelo tío, a este mundo se viene a sufrir!


Para los que nos gusta el fútbol, el verano se convierte en una travesía por el desierto. El verde brillante de la hierba mojada que, hasta no hace mucho, residía en las pupilas de los adeptos a esta pagana religión, ha muerto quemada por el sol del buen tiempo y ahora sólo queda arena rojiza.
Como si U2 ya hubiera actuado en el Camp Nou y todavía no hubieran empezado los trabajos de replantación.
Y esta desgracia crea problemas de logística importantes porque hay que reprogramar la agenda para entretener las dos horas que se ganan al no tener partido. Así se van sucediendo un sin fin de actividades, a cual más penosa, que no acaban de llenar el vacío existencial que ha dejado el cierre futbolístico.
Que si barbacoas con amigos insoportables, que si más bañitos en playas infectadas otra vez de medusas asesinas, que si encaje de bolillos cada vez que vas a casa de la suegra, que si Paco ayúdame con los niños y llévatelos un rato al parque para que se desbraven, que si caminatas interminables con el perro para que estire un poco las patas y regule su transito intestinal de una puñetera vez, etc., etc., etc.

En fin,… ¡¡qué haríamos nosotros, sufridores empedernidos, sin esa colección de dvds que ahora venden todos los periódicos y que, a pesar de la fortuna que nos arrebatan, nos proporcionan entrañables y carismáticos momentos de éxtasis y desenfreno mientras babeamos como tontos reviviendo los goles de nuestros ídolos del balón!!

Victoriosvs Barça!!

AVE, BARÇA!!
los fanáticos de la Champions, te saludan!!

Teatro di Marcello, con el Barça team de esta temporada al completo.

Me planté en Roma en Semana Santa porque sabía que el 27 de mayo no podría estar presente.
Ahora, visto lo visto en el Olímpico de Roma, muchos de mis amigos se pensarán que fui a sobornar al señor de blanco que vive en el Vaticano.
Pero se equivocan de parte a parte.

Viajé para preparar el terreno, para evitarnos sorpresas desagradables de última hora.
Además, si tenemos en cuenta que, por los mismos días, sufrí el terremoto de Aquila sin grandes consecuencias, y que vibré con la maravillosa primera parte del 4 a 0 al Bayern de Munich, estaba clarísimo que no podía haber dos sin tres.

Aunque también otras cosas jugaban a nuestro favor, sobre todo el prodigioso gol de Iniesta frente al Chelsea en Londres.
Ganar primero la copa y luego la liga preparaba el camino hacia el éxtasis general.

En el Mvseo della Civiltà Romana me tropecé con este ejemplar de bronce romano, bien plantado y con un pico de oro espectacular.
Me tiró la caña en latín y, mientras yo declinaba el ROSA, ROSAE, le pasé la camiseta y la pelota para inmortalizar la jugada.
Hubiera necesitado una talla más pero lo importante era el detalle.





Pero esto de declinar tiene un inconveniente, que uno se acostumbra a darle al latín y no hay STOP.
Y claro, ¿cómo te va a entender un japonés? ¿Cómo explicarle, en locativo singular, que cuando vea mi cabeza asomar por las arcadas del Palazzo, con la bandera blaugrana AL VENT, le de al botoncico de la Lumix?
El amigo nipón, con esa sonrisa perenne en la cara y esas bisagras bien lubricadas en la cintura que le facilitan el saludo constante del tronco, … el nipón, digo, hizo mil fotos, lástima que Tara SEMPER aparezca movida, cortada, de espaldas, sin piernas… no salga, incluso…
El BARBARVS japonés fue de ley, esperándose a que burlara la seguridad del recinto para colarme y trepar hasta lo más alto.

Un consejo, NVMQVAM ceder la cámara de fotos a un desconocido sino es en un momento de enajenación mental transitoria, motivada (como es el caso) por una locura CVLÉ en grado superlativo.

Palazzo della Civiltà del Lavoro, no busqueis mi careto porque estoy fuera de ángulo, luchando con el mástil de la bandera y una gaviota asesina todavía sin desayunar a las 12h.

¡¡Y pensar que, a principio de temporada, yo me conformaba con recuperar el trabajo en equipo y el espíritu ganador!!
Y cerramos este 2008-09 con el triplete, con un TREBOL de tres hojas a cual más floreciente, y bañando las calles de BARCINO con una marea azulgrana sin precedentes.

VISIONARIVS INIESTA
MAGNIPHICVS ETO’O


CAESAR MESSI
HENRY EL GAL·LVS
POMPEIVS XAVI
MAGNUS TOURE
GLADIATOR PVYOL

EXITVS GVARDIOLA





En diez minutos BRITANIA se hunde.
La GVARDIA PRETORIANA del Barça
cierra filas.Y el Duce CRISTIANO,
IMPOTENTIBVS,
cae ante el dominio estratégico del BARCELONA.


Dedicated to dEsoRdeN

Concierto de año nuevo

Cierro los ojos un instante y regreso de nuevo a tu lado, en la Musikverein.
Fila 5, butaca 4. You know?

Si rebobino la cinta de video de aquel día puedo verme emocionada, como una cría con zapatos nuevos. Devorando con la mirada cada detalle, cada rincón de la sala dorada, dando gracias al destino por dejarme ser tan feliz durante unas horas. No hay mayor dicha en el mundo que hacer realidad tus sueños y, ese día, yo taché uno de mi lista particular.

Después del Vals del Emperador, una polca; y, sin apenas respiro, un aria, para lucimiento de la soprano que, tras un escote de vértigo, derrama su voz de oro. Notas doradas que van salpicando las butacas de platea como una lluvia de bello sonido que empapa pero no moja.

En mi regazo, el programa de mano, el testigo que me hizo tocar de nuevo con los pies en el suelo.
Detrás de aquella mano extendida, tu gesto de bienvenida. El toque grisáceo de tu mirar y una leve sonrisa daban el valor suficiente a tu espíritu para no salir huyendo.
Thank you very much!
That’s ok.

Tras los aplausos, la voz de José Luis Pérez de Arteaga me devuelve al sofá de mi casa como si el televisor me hubiera escupido desde sus entrañas.
¿Qué hago aquí vestida de Sybilla? ¿Por qué los zapatos de tacón, el oro blanco de los pendientes, el anillo de Swarovski?
Justo cuando suenan los primeros compases de la Marcha Radetzky, con el redoble del tamborilero señalando la salida a escena del director, me doy cuenta de que aún tengo en la mano tu programa.
Aturdida, clavo mis ojos en la tele porque de ella espero la respuesta a este enigma que me apresa. Y en un barrido, te localizo, entre la colonia de japoneses que abarrotan el lateral de la derecha. Das palmas para seguir el ritmo y, a tu lado, mi silla está vacía.
No puede ser, debo regresar a mi cuento de hadas antes de que me eches en falta.
El corazón late desacompasado, doloroso, como luchando con la percusión y los violines.
¿Y si volviera a cerrar los ojos? ¿Podría obrarse de nuevo la magia de Strauss?
Me conformaría con reencontrarte el año que viene, el mismo día, a la misma hora.


Espérame, no te olvides de mí.