Per què?

Els verbs de la jugada


Salta, controla, talla, busca, passa
-la pilota corre veloçment
sobre la gespa, per l’aire.


Recupera, centra, frena, aguanta, avança
-els jugadors teixeixen un tapís
amb l’únic fil d’una pilota màgica.


Sorprèn, supera, envia, rebota, llança
-vint-i-dos jugadors i una pilota
fan un univers inacabable.


Corre, afina, perd, prepara, tapa,
pica, toca, dribla, remata, xuta
-el gol enfonsa els uns i exalta els altres.


David Jou

Cerillas

Sondrina sigue en sus trece.
Ha preparado mi secuestro para la segunda quincena de agosto.
Yo ya le he dicho que para esas fechas tengo mis planes (el primer Barça – Madrid de la temporada, el inicio de la liga, la supercopa de Europa,…) pero se hace la desentendida.
O simplemente es que no la entiendo de nada y todo es una confabulación de las mías, como pasa ahora mismo con las cerillas.


Que dónde están.
Qué no sé de qué me hablas.
Que sí, mujer, la caja de bastoncillos de madera que arden y se queman para regocijo de los dioses cuando encendemos el fuego purificador en los fogones.
Mi no saber.
Sí, claro, no me extraña. ¿Cuánto hace que no cocinas, guapa?
Me artist, me artist.
Que sí, que sí, ángela-maría, qué galletón te estás ganando rica.
Y así in eternum.


Suerte que Nicolás, su novio, se ha echado al tabaco de liar y le substraigo el mechero en un plisplasito. Luego le amenazo con delatar el paradero de Sondrina a sus familiares y él, en tono “molto facile e divertente” nos prepara una paella de marisco que está para olvidarse de las penas y de los antiácidos con sabor a limón.








Fotografía APOD: Prometeo

El túnel

“No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.”






Ernesto Sábato. El túnel. 2a ed. Madrid: Cátedra, 1977. 165 pág.