Lunes de resaca

Madrid se ha levantado feliz pero con una resaca del 15. Las ojeras armonizan con las camisetas rojas de España; y la plaza de Colón se arregla de nuevo para dentro de cuatro días.

Ayer la ciudad ya era una marea encarnada, en algunos momentos salpicada de blasones en el gualda de la bandera. Pero, al acabar el partido, la furia roja se desparramó masivamente.



Antes, por la tarde, ya no se cabía en la plaza. Y pedí refugio en un pub irlandés cinco minutos antes del pitido inicial. Cuando sonaban los himnos, los lugareños congregados caimos en la cuenta de que los italianos nos ganaban en número, pero no por eso flaquearon nuestras fuerzas.

Después de tres cervezas, mi pedal era considerable; y la pelota, obstinada, se negaba a entrar en la portería. A la hora de los penalties, silencio sepulcral y atención máxima.
¡Suertes que pasamos de cuartos!

Hoy la gente vive el lunes de otra forma. Las estúpidas dependientas te tratan fatal, pero les miras el cerco oscuro de los ojos y sonríes, para aplacarles el demonio; y ellas, avergonzadas, se reconocen en tu cara de sueño y se apiadan de tí... aunque lo justo para cobrarte con resignación la montaña de ropa que les has tirado en el mostrador de rebajas.

¡¡PO-DE-MOS!! ¡¡PO-DE-MOS!!