martes, 6 de noviembre de 2012

Criaturitas

Impotent, de Trevor Brown


La niña de la vecina es muy terca. Y malvada. Pero parece que sólo yo me doy cuenta. Será por esa fuerza bruta que gasta conmigo y que no sé de dónde saca. O por esa mirada asesina tan suya cuando me estrangula la respiración al cruzarnos en el rellano.

miércoles, 31 de octubre de 2012

Siempre estuvo ahí

Concierto. Local abarrotado.
Miles de gargantas atronando esperanza.

ESPERANZA.

Queda esperanza. Eso me digo.
Y aunque sólo yo lo entiendo, es suficiente.

viernes, 26 de octubre de 2012

resaKa (versión R.0)


En blanco y negro, veo también una plaza, pocos árboles,
un horizonte casi todo cemento.

Noto que la lluvia salada del norte, me empuja hacia abajo,
me acerca a los charcos eternos.

Oigo una caja de música a lo lejos,
que repite su metálica melodía,
llamándome al recuerdo.

Veo una bufanda al viento...

Una esperanza, más allá de los grises, aunque las moras, los fogonazos y el mar, queden tan lejos.

Mientras tanto, mojados tus huesos, calado tu pelo,
ahora ya, cierra tus cansados ojos, y vuelve a soñar,
la atalaya es solo tuya, mañana te estará esperando.



(de Ramón, Yo desordenado)

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resaKa, de un océano rimado de palabras, que ya no sana lo suficiente
resaKa, que busca desahogo en otro diluvio, desde el piso más alto de esta cárcel de cuento

soy el mástil que aguanta la veleta de tu bufanda
soy el pararrayos que ondea su figura ante la descarga, reclamándola para sí

la lluvia torrencial moja más de la cuenta, camufla mis lágrimas
la lluvia condensa la espesura que me nubla y entela el damero perfecto de calles y plazas visible desde aquí arriba

pero sólo el rayo posee la feurza para hacerme temblar, para enjuagar mi propio abecedario en los charcos luminosos que supuran de las aceras

resaKa, en la que unos labios desconocidos ponen música gótica al oscuro paisaje que entreveo citando tu memoria

(de Tara)

sábado, 20 de octubre de 2012

Irme

Benjamin Carré


Mi idea era cerrar esta historia para siempre. Porque los sueños se han precipitado hacia otro lado, porque algo ha cambiado dentro de mí. Aún así, el antojo de permanecer se resiste. Aún puede que me quede.

jueves, 11 de octubre de 2012

Tintura

Javier Loba




Te escribo cartas, obsesivamente. Las ordeno en mi cuaderno y luego emborrono letras y más letras en una continuación enfermiza. Si me vieras, te asustarías. Es mejor que no me conozcas del todo y me sigas la veta, como a los locos.

sábado, 6 de octubre de 2012

Lunera

Amor imposible, de Gisela Verdessi



Cada cuatro semanas me la encuentro, al volver de su casa. Y siempre le pido lo mismo: que me la cuide, que no deje que le pase nada malo, que no lo soportaría. Y le sonrío al entrar en el portal y perderla de vista. Pero me parece aturdida, le debe sonar raro que ya no le hable de él, quizá todavía no sepa que se marchó en febrero y que ya no hace falta que se preocupe.

sábado, 30 de junio de 2012

mapas del Tiempo

 
mapas del tiempo
de aquel que maniobran las agujas del reloj
o del que se esconde entre nubes de algodón

todo sobre fondo azul,
sea en la esfera de tu muñeca
o en la bóveda que pinta el firmamento

congelado en el presente absoluto
de una mirada tuya,
dando hilo a mi cometa
aire a mis cabellos
y color a mis suspiros

fugaz tránsito de segundos,
como enseres puestos en fila,
orbitando definitivamente entorno al deseo,
rotundo y perverso,
de buscarnos sin sospecharlo apenas

domingo, 17 de junio de 2012

La professora de piano


De vegades se sent sola, però freqüenta la biblioteca del Club i n’agafa tres o quatre llibres cada vegada. Hi ha moltes coses per saber i aprendre. Llegeix sobre Beethoven, sobre el cultiu de l’arròs a la Xina, biografies de primers ministres anglesos, i troba consol en el fet que mai no es quedarà sense llibres. Allà també hi ha un piano i l’encarregada li ha dit que pot tocar-lo fora d’hores si ho pacta abans. Hi va al capvespre, quan fa menys calor, i toca durant una hora més o menys, mentre el personal neteja al seu voltant. Hi va prou tard perquè totes les conegudes que hi podria trobar hagin acabat de prendre el te i hagin marxat a casa a preparar el sopar, a reunir-se amb els seus marits i fills que omplen les habitacions de xerrera i soroll, tan diferent de casa seva.



Janice Y. K. Lee. La professora de piano. Barcelona: Salamandra; La Magrana, 2009. 381 pág.

miércoles, 6 de junio de 2012

Cambios


El sábado le tocó a los armarios. Uno tras otro fueron vaciados, llenados de nuevo, vueltos a vaciar parcialmente para ajustar los estantes, y vueltos a llenar. Uno de ellos no quedó muy conforme con las mejoras incorporadas, Sondrina parlamentó largo y tendido en su dialecto ininteligible y, al final, yo lo zanjé todo cerrando las puertas y mirando para otro lado. Que, de lo contrario, nos dan las uvas, sin nada comprado para la cena de fin de año y los invitados apunto de presentarse.

Las mantas agradecieron posar sus mullidas gracias en los perfumados interiores y abandonar así otros insospechados rincones de casa no acondicionados para su peculiar descanso veraniego.
Otra cosa fue lidiar con faldas, vestidos, abrigos, jerseys de lana, bufandas, algún que otro calcetín desparejado y demás familia. Mi madre siempre me dice qué hago con tanta ropa, que por qué yo la acojo siempre en mi casa, si no tiene otro sitio a dónde ir.
Yo siempre le digo lo mismo, que mi relación con ella es de larga duración, como si fuéramos un matrimonio; y que se vaya quitando de la cabeza esa idea loca de que yo y la tarjeta de crédito, cuando entramos en una tienda, arrasamos con las existencias,… que eso era antes, cuando tenía dinero (bueno eso tampoco que de dinero no me falta, y no tengo madera cerca para sobarme con ella).

En fin, que este sábado por la mañana tocaba “fer dissabte”, como decimos por aquí, y Sondrina ha metido mano todo lo que ha podido y más. De no vigilarla con esmero y mucha paciencia me habría dejado con una mano delante y otra detrás.
Lo que no quiso llevarse la muy joía (perdón por el barbarismo) fue el muerto de detrás del sofá. Que no lo conocía de nada y que eso de meter extraños en casa, en los tiempos que corren y en los de antes, es una temeridad.
No sé, le preguntaré al presidente de la comunidad por si le suena de algo. Pero por más patadas y golpes que le meto no dice ni pío.

lunes, 28 de mayo de 2012

Enciende tu fuego

Este año ha sido la confirmación de Iñigo, el del binomio blanco-negro, el de los parecidos razonables y …………………………….. ¡¡el de la pantalla gigante de la Niña mostaza!!
¡¡Qué colorido, qué templanza, qué sonido HD, … qué grande todo!!

Y después de tanta exclamación, al lío.
Los presentadores de la gala, algo infumable: el chico que iba con el dúo de chicas era más mujer que ellas dos juntas.
Nuestro Iñigo, en su línea, comedido en general, y vehemente en particular cuando se trataba de animar la causa española.
Dentro de la gama colorista, el blanco y el negro triunfaron de veras. Serbia, Bosnia-Hercegobina, Lituania, UK, Hungría, Noruega,… la propia España.
La borrachera vino con las abuelas rusas, con el desfile a lo Sargent Pepper’s de Dinamarca, con las muñecas mecánicas de Moldavia.

En cuanto a los parecidos razonables:
UK, mezcla entre Rafael y Tom Jones, pero sin afectación
Chipre, a Liv Tyler
Italia, a Amy Winehouse
Francia, a Lucy Liu, rodeada del equipo olímpico
Grecia, entre Paulina Rubio y Fergie
Albania, a Björk
Moldavia, a Edward Norton
Bosnia- Herzegovina, entre Morticia y Nicole Kidman




No hubo grandes moledazos pero sí, como siempre, algún que otro friki y alguna niña gritona de las narices.
Los niñatos irlandeses, que no tuvieron suficiente el año pasado, volvieron de nuevo a Azerbaian para disfrazarse de caballeros del zodíaco y pegarse una ducha en la fuente monumental que montaron en el escenario.



El de Turquía, que lleva cantando desde los 8 años, aún nadie ha conseguido decirle que se dedique a otra cosa; y que se lleve a sus murciélagos a otra parte. A la Niña mostaza le llevaron los demonios al comprobar que quedó por delante de España.


Albania se tiró al futurismo, y aunque la canción no era fea… los gritos doloríficos de la cantante te hacen sangrar los orejos.



¿Y qué decir de España?
Que quedamos los décimos y que Pastora lo bordó.
Y que nos siguen votando países lejanos que lo único que tienen en común con nosotros son los inmigrantes:
12 Portugal
10 Israel
8 UK
8 Suiza
6 Rumanía
6 Austria
6 Bélgica
6 Francia
6 Chipre
6 Holanda
5 Bosnia
4 Suecia
4 Estonia
3 Finlandia
3 Bulgaria
2 Islandia
1 Hungría
1 San Marino


En honor a MF, sus dos canciones favoritas.
La primera es de Chipre, con cinco pivones de pasarela l’Oreal porque-yo-lo-valgo, bailando alrededor de una mesa hecha con libros. Y luego Moldavia, con el leñador y sus chicas geométricas. A la mostaza casi la tenemos que llevar a urgencias por el ataque de risa que le dio con el “baile de los puños”….. ¡¡animalica!!




Y para acabar, mis favoritos.
Este año acerté con la ganadora, voté por Suecia y ahora tengo lleno el móvil de sms spam. El tema dance recuerda vagamente al Titanic de Celine Dion pero a quién le importa. Ojo a la economía de movimientos, de vestuario, de calzado.


Por último, y teniendo en cuenta lo rollo melancólico que estoy, dos baladas, cada una en su estilo.


sábado, 19 de mayo de 2012

Rotos




Hacer lo posible por olvidar, sacudiendo gotas de tintura diversa por el gaznate. Y a veces conseguirlo sólo en parte pues algunos recuerdos, escondidos tras los pliegues de una cortinilla roñosa, se convierten en presente, pierden el polvo del tiempo y tiranizan las horas de borrachera.

Intentar todo y más por regresar al ahora sin efectos secundarios, sin resaca grotesca martilleando sienes y cuencas oculares. Y no conseguirlo más que en pesadillas de azulado tergal. Pero de nuevo el tiempo, de la mano de un despertador ciego y sordo, impone su realidad.

No hace mucho leí en alguna parte que esa realidad era el sueño de la mente. En mi caso no podría aseverarlo al cien x cien; soy una tópica estresada, alzheimica para más datos, que pasa de interrogar a su perturbado cerebro con disquisiciones sistémicas. Para eso,  para salir de dudas, siempre puedo recurrir a la fotovoltaica Sondrina y esperar que su sueño, traducido en tecnicolor, sea lo suficientemente mesiánico para localizar el comando loctite y pegar el Burdeos al aire ligero sin salpicar el cielo grisáceo que hoy decora Santa Kemola.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Los enamoramientos


“Tendemos a desear que nadie se muera y que nada termine, de lo que nos acompaña y es nuestra querida costumbre, sin darnos cuenta de que lo único que mantiene las costumbres intactas es que nos las supriman de golpe, sin desviación ni evolución posibles, sin que nos abandonen ni las abandonemos. Lo que dura se estropea y acaba pudriéndose, nos aburre, se vuelve contra nosotros, nos satura, nos cansa. Cuántas personas que nos parecían vitales se nos quedan en el camino, cuántas se nos agotan y con cuántas se nos diluye el trato sin que haya aparente motivo ni desde luego uno de peso. Las únicas que no nos fallan ni defraudan son las que se nos arrebata, las únicas que no dejamos caer son las que desaparecen contra nuestra voluntad, abruptamente, y así carecen de tiempo para darnos disgustos o decepcionarnos. Cuando eso ocurre nos desesperamos momentáneamente, porque creemos que podríamos haber seguido con ellas mucho más, sin ponerles plazo. Es una equivocación, aunque comprensible. La prolongación lo altera todo, y lo que ayer era estupendo mañana habría sido un tormento.”







Javier Marías. Los enamoramientos. Madrid: Alfaguara, 2011. 401 pág.

sábado, 21 de abril de 2012

Salir volando

Pasar del gris al más puro color, y recobrar el propio.
Para ello: un soplo de aire fresco, una montaña de letras sueltas y echarle imaginación.
Lo de volar es más complicado pero ellos te prestan sus alas.
¡Cómo me gustaría tropezar con Buster por los cielos!




jueves, 12 de abril de 2012

Una forma de reconciliarme con el mundo

De celuloide y a toda música.
Con planos largos, íntimos, elocuentes.
Un bello ejercicio de milagro.



Dar con la clave y sentir que quieres que forme parte de tu vida, aunque sabes de antemano que nada en ella es ni puede ser estrictamente normal o convencional. Y enajenarse con la propia ilusión y defenderla a golpe de volante, como un samurai de las causas perdidas.

Drive (2011), de Nicolas Winding Refn

lunes, 2 de abril de 2012

Atardecer 3.5


Un mundo invertido, o más bien pasado por el embudo infiltrado del tiempo.
Abajo, la tierra oscura, con centelleantes granos de timidez.
Arriba, empezando en lo más alto y desbordando el cuello estrecho del día, el denso océano de púrpuras, violetas y grises nubes.
Y en la justa medida de todo un trazo carboncillo, azucarado en las mieles de ocasos perpetuos.
Disfrutar del precipicio de las horas, cayendo la vista por detrás, secuestra toda voluntad de enmienda.
Los gases, acuarela parduzca de mi recreo.


Al final, la gravedad no se deja triunfar.
Apagada la luz del orbe, la noche tintinea borrando las líneas de lo, hasta hace poco, poéticamente visible.
Plano urbano del tesoro por encontrar.









Fotografía APOD: Luna mercurio

sábado, 24 de marzo de 2012

Derrames

Como el café derramado sobre el netbook…



Lo que pasa es que, en el caso que me ocupa, el papel de líquido lo ejecuta un derramamiento de sangre y el cerebro cortocircuitado sigue testarudamente dando guerra en la cabeza de mi padre.
Placa base inundada, echada a perder del todo.
Sistema operativo y procesador de memoria saturados de hierro fundido.


Y ahora algunas neuronas, vecinas al desastre y salpicadas de interconexiones empapaditas, se muestran irascibles y vengativas, enviando señales erróneas por todo el cuerpo para reclamar también su momento de fama.
Crisis epilépticas, inflamaciones nerviosas, todo un festín de sensaciones.
Si mi padre despertara, si fuera capaz de volver a esta realidad virtual en que respiramos, tendría mucho mérito.

miércoles, 18 de enero de 2012

El club Lovecraft


“A Leo siempre le inquietaron los espejos, nunca pondría uno en su dormitorio, pero aquél no es su dormitorio, es el dormitorio de Ana, la mujer que le gusta y que trata de ayudarle ahora, cuando más lo necesita, cuando parte de su mundo se está derrumbando y la vida lo ha puesto contra las cuerdas.
De todos modos, en medio de todo, es interesante ver en los espejos cómo se multiplica la imagen de Ana arrodillada a su lado, despojándose de su ropa: primero el top, una prenda mínima de franjas ocres y marrones que le recuerda el estilo Soho de los setenta, luego los jeans y también el tanga. En mitad del dolor, cascadas de placer. Ante la certeza de la pérdida, el bálsamo de un encuentro. Como si dos triángulos contrapuestos se hubieran ensamblado para formar el hexagrama de la vida que es también el de la muerte… Se ha quedado desnuda por completo, a excepción de la mata de cinta de audio en su pelo, de sus uñas de pies y manos pintadas de morado y del piercing que remata su ombligo. También lleva algo tatuado en la base de la columna, un mínimo sol y una frase: “Celebra el verano”, pero ya le preguntará acerca de ello cuando más adelante pueda hablar.
Ahora él sólo puede abandonarse a la contemplación de la imagen de Ana multiplicada en los espejos, a las cosas que le hace y que le dice, a todo el bien que logra transferirle.”








Antonio Lázaro. El club Lovecraft. Barcelona: Planeta, 2010. 427 pág.

lunes, 9 de enero de 2012

Perduda?

Ja no recordo.
Miro al terra i em concentro en no caure.
És possible que els meus braços dibuixin les ales d’un avió, l’ombra no m’ho diu.
I tot és gris. Les vies, les pedres, les meves bambes. Fins i tot la vora del texans.




Ja no recordo.
Miro al terra i a les meves passes intento trobar la solució.
La repetició m’ajuda, és un fet. Potser he baixat del tren o he vingut fins a la platja i, en no trobar el mar, m’he posat a respirar l’aire del sol.
Li dono tres segons al meu cervell i no se m’acut res d’interessant.


Dec haver fugit. De la vida, d’aquet món.
I així, en fred, no m’importa gaire. Potser em trobaran a faltar, i a on buscar-me?
Jo mateixa ni ho sé.
No veig futur, tampoc present. Els records m’acompanyen, aquests no fallen.
Però el que és evident és que no deixo de tirar cap endavant, resseguint el camí.
Sense consciència del què em passa de debò.


M’he donat de baixa de tot.

domingo, 1 de enero de 2012

Viena, más que nunca



Todos los años me emociono.
Oigo los primeros acordes de la sintonía de eurovisión y se me eriza la piel.
José Luis Pérez de Arteaga abre con su “muy buenos días” y caigo extasiada en el sofá.
La magia de la tele hace que, de nuevo, regrese a Viena, a la sala dorada de la Musikverein.
Y como todos los años pienso que, después de dos horas largas, es el mejor concierto al que he asistido nunca.


En esta ocasión con más motivo pues, aprovechando que en 2012 se celebra el 150 aniversario del nacimiento de Klimt, la realización del programa nos ha mostrado el ballet de la ópera de Viena por las salas y pasillos del Belvedere, y ha recreado la escena amorosa de El beso.


Y para reblandecer todavía más mi emocionado lagrimal, han hecho diversas visitas turísticas por la ciudad, devolviéndome de un salto, con pantuflas, bata de boatiné y manta floreada, a sus calles, a sus palacios, a la arquitectura de Otto Wagner.
Y a sus jardines, sobre todo a ellos, pues hay quien sostiene sin trampa ni cartón, y sin un ápice del más elemental sentido común (como es el caso flagrante de la Niña mostaza y JJ) que Viena es una ciudad sin árboles…
¡¡¡Mare de Déu, nostru senyor!!!

 Os pego a continuación mi polka favorita del repertorio familiar de los Strauss, interpretada esta mañana y en la que he redoblado mis suspiros más melancólicos.


Ah, y feliz año nuevo!!!!